Gezuar 28-Nëntorin!!!

Dua mëngjezet e Majit
Kur këndon bilbili i bukur
Kur fryn erëza e malit
Edhe qarku është i skuqur

Dua lulet të fushës-ë
Në mengjes kur janë plot me vesë
Doçkat e bardha të çupësë
Vete me vrap që t’i presë

Po, nga gjitha kto më parë
Dua më shumë Shqipërinë
Që të vejë puna mbarë
Edhe për jetë të ketë lirinë!

Dua natën, në verë
Kur të ndrijtin yjtë e artë
Kur fryn dhe tiri me ere
Dhe të prekë zemrën e zjarrtë

Zogjtë që më ligjërojnë
Nëpër lisat mbushur me fletë
Po sa gaz që mua më bëjnë
Për natyrën e vertetë

Po, nga gjitha kto më parë
Dua më shumë Shqipërinë
Që të vejë puna mbarë
Edhe për jetë të ketë lirinë!

Ode to Autumn - John Keats

Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o'er-brimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drows'd with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,--
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.